Toamna mea este mai tristă – A apărut în revistă Fără haina ei de aur – Și îi e tare rușine, Cum golașă ea s-apară, Să o vadă-ntreaga țară?
Dacă pentru Toamnă lectura e pasiune, În paner, ea nu mai are fructe și legume. Are, în schimb, doar cuvinte mult prea colorate, Dar, fiind prea speriată, nu vrea să le-arate. D-aia când mai bate vântul și a plânge pare, Ea, de fapt, scrie romane, ea e scriitoare.
I-am jurat iubire Toamnei, I-am promis, cât voi trăi, Că-i voi scrie vers c-o floare, Căci frunzuțe are mii. Că la mine-n stih apare, Nu cum o cunosc mai toți – E rujată cu cinci nuanțe Și să o uiți nu mai poți. Chiar de e mai zbuciumată, Și-n pustiu o mai găsesc, O iau repede în brațe Și o scriu, așa-i firesc. Din plânset […]
Versul meu culoare n-are, Mă-mprumută Toamna oare? Eu, în schimb, îi dau iubire, Că am scris-o în neștire Și-am privit-o cu uimire.
Octombrie se roagă, mai crede în minuni. Prin frunza care cade, ea spune rugăciuni.
Pe-un obraz, o lacrimă Curgea din ochii mici Și, mult prea obosită, N-a mai plecat de-aici. Un zâmbet mai trist, însă, Stătea înghesuit. – Ai stat destul, vecină, Nu te-ai mai odihnit? Lacrima îi răspunse: – Dar oare tu ce ai? Eu de mult voiam să plec, Dar tu nu mai veneai. – Iaca, pierdut-am trenul Și am pornit pe jos. La […]
S-a-mbrăcat Toamna cu o rochie ușoară Să fie confundată cu o primăvară. Și-a pus soarele în loc de pălărie Și-o mie de visuri din copilărie. Iară părul ei îmi pare un pic cam verde – Când o văd de la depărtare, nici n-aș crede Că Răpciune, Brumărel și Brumar, iată, Odată însemnau o doamnă stilată. Acum pare o domnișoară de onoare Ce-i ține […]
Eu nu mai scriu, Nu mai visez, Nu mai respir. Nu mai sunt viu, Eu doar m-așez Să îmi revin. Eu nu mai știu, Eu delirez, Sunt în declin. Eu nu mai scriu – Nu descifrez Ni le présent, Ni l’avenir.
Mai povestește-mi ce făceai Când erai de toamnă frunză! Dorurile le alungai? Te întreb, că-s mai confuză… Ofereai o-mbrățișare Ori săruturi colorate? Le-ntrebai pe domnișoare Dacă vor rochițe? Poate. Pusă bine între file, Erai chiar un semn de carte? Iar în multe, multe zile, Lipeai inimile sparte? Mai povestește-mi ce făceai Când poeții nu aveau muză! Ți-aduci aminte? Inspirai. Și nu erai […]
Scrie Toamna poezie, De proză s-a săturat. N-are nici măcar hârtie, Iară pixul l-a uitat. *** Însă ageră cum este, A privit în ea îndat’ – „Am un covor de poveste, Iată, eu, în loc de pat! Și-aș putea să-ncep a scrie, Cu atâta colorit, Chiar mai multe, cine știe, Și le-mpart de bun venit.” *** Toamna, tare fericită Și mult prea inspirată, Într-un tom, […]